(не)существующая персона
Наша Северная Венеция, которая Питер, сегодня даже не пытается тонуть, что удивительно для нашего сырого гадкого климата. Так, побрызгал дождем в режиме "ангел писает" (с): легкая морось и солнце.
Уж полночь близится, а я мечтаю о двух вещах: отойти от плиты и 36 часах в сутках. Особенно о 36 часах. Боги, как мне не хватает времени! У меня на плите шкворчат баклажаны, в которые надо добавить мясо. А еще в большой кастрюле кипит бульон, которому суждено стать супом. А еще к супу надо сделать зажарку. И к желаемому времени отбоя у меня остается только час, за который надо это успеть... Йобаныйрот! Простите мой французский. А ведь еще душ и прочие гигиенические процедуры... *Долго и непечатно" Хочу быть мужиком!
Для того, чтобы облегчить себе участь, сегодня коротко обрезала волосы. Надоело до чертиков. Теперь можно не боясь залезать в душ прямо с головой - высохнут за 10 минут, а при помощи фена и быстрее. Да и с укладкой морочиться не надо. Передвинула мебель. Как золушка, пронеслась по квартире с уборкой, потому что вчера на усталости весь день проспала. Поражаюсь факту: вот вроде и стараюсь не мусорить, а все равно как уборка - так ощущение, что у меня не 50 квадратных метров площади, а полноценные такие 500! И готовка... Я почти не ем. У меня, правда, живет "шпиён", как я в шутку называю Стаса, но и он не тоннами жрет, не лошадь чай. И кудааа?! Не понятно... Вот вообще не понятно....
Где-то подзастудила почки. Хожу, морщусь, но понимаю, что болеть сейчас - ну никак нельзя.
И где-то на грани осознания - гадкая мысль: Per che? Для кого, Лисса? Зачем ты держишься за привычный быт, налаживаешь его, заводишь цветы, когда на самом деле тебе достаточно крыши над головой, компа с вордом, чтобы писать, карандаша и пары листков бумаги?
А ведь я начинаю привыкать. Мне нравятся светлые стены. Даже в пасмурную погоду у меня светло, и кажется, что светит солнце. А в лунные ночи стены отдают серебром. Мне нравится светлая мебель. Мне нравится обилие воздуха и неба за окном. Мне нравятся цветы, и еще сильнее я их полюблю, когда они укоренятся, и я рассажу их по красивым горшкам.
Для себя? Нет ведь, это ложь. Это все - для мифического "когда-нибудь".
Уж полночь близится, а я мечтаю о двух вещах: отойти от плиты и 36 часах в сутках. Особенно о 36 часах. Боги, как мне не хватает времени! У меня на плите шкворчат баклажаны, в которые надо добавить мясо. А еще в большой кастрюле кипит бульон, которому суждено стать супом. А еще к супу надо сделать зажарку. И к желаемому времени отбоя у меня остается только час, за который надо это успеть... Йобаныйрот! Простите мой французский. А ведь еще душ и прочие гигиенические процедуры... *Долго и непечатно" Хочу быть мужиком!
Для того, чтобы облегчить себе участь, сегодня коротко обрезала волосы. Надоело до чертиков. Теперь можно не боясь залезать в душ прямо с головой - высохнут за 10 минут, а при помощи фена и быстрее. Да и с укладкой морочиться не надо. Передвинула мебель. Как золушка, пронеслась по квартире с уборкой, потому что вчера на усталости весь день проспала. Поражаюсь факту: вот вроде и стараюсь не мусорить, а все равно как уборка - так ощущение, что у меня не 50 квадратных метров площади, а полноценные такие 500! И готовка... Я почти не ем. У меня, правда, живет "шпиён", как я в шутку называю Стаса, но и он не тоннами жрет, не лошадь чай. И кудааа?! Не понятно... Вот вообще не понятно....
Где-то подзастудила почки. Хожу, морщусь, но понимаю, что болеть сейчас - ну никак нельзя.
И где-то на грани осознания - гадкая мысль: Per che? Для кого, Лисса? Зачем ты держишься за привычный быт, налаживаешь его, заводишь цветы, когда на самом деле тебе достаточно крыши над головой, компа с вордом, чтобы писать, карандаша и пары листков бумаги?
А ведь я начинаю привыкать. Мне нравятся светлые стены. Даже в пасмурную погоду у меня светло, и кажется, что светит солнце. А в лунные ночи стены отдают серебром. Мне нравится светлая мебель. Мне нравится обилие воздуха и неба за окном. Мне нравятся цветы, и еще сильнее я их полюблю, когда они укоренятся, и я рассажу их по красивым горшкам.
Для себя? Нет ведь, это ложь. Это все - для мифического "когда-нибудь".