чудны дела твои...
Вместо четко прописанного плана все завертелось, закрутилось и пошло кувырком. Боги, не смейтесь, я ведь хотела серьезно.
Бутылка из-под гранатового вина, коробка из-под торта, приготовленные руками шеф-повара деликатесы по контейнерам. Чуть сбившееся дыхание, попытки удержать слезы - не мои, со-чувствование: я была там же, такой же, два с небольшим (кажется? или два?) года назад, скорчившись в углу дивана и рыдая в собачью холку. Я не собака, и мохнатостью не отличаюсь, да и жалеть не умею. Но мы все почему-то, когда слышим в трубке прерывающийся голос "поговори со мной", достаем бутылку, торт и говорим. Порой до самого утра. И да, это наша, чисто женская медитация и взаимопомощь.
И снова - сбившееся дыхание.
Бег - до желания выплюнуть, выблевать легкие, пропитанные за годы никотином и смолами.
Струйки пота по вискам, пыль на зубах, чтобы не думать, хоть на секудну, не вспоминать, не ощущать.
Я думала - отболело.
А вот так порой бывает: хоп - и снова ужас, страх, боль, весь комплект ощущений.
Я где-то ошиблась.
Она тоже.
Между этими событиями - два года, вот только корень у них, я подозреваю, один и тот же.
Удар, удар, удар... Молоток в виске. Еще пару километров, и снять собтвенную шкуру, чтобы не было так жарко.
Вот только мысли это не останавливает.
Все это - самообман.