Как совершенно уникален вкус исканий, так совершенно неповторим вкус найденных ответов.
  Есть что-то гипнотическое в том, чтобы, сидя на полутемной кухне в отблесках уличных фонарей, разговаривать так, что слова похожи на вино: тягучее, пьянящее, древнее, как само человечество. Я не знаю, сколько времени нужно, чтобы настоялся такой напиток из понимания, опыта, времени, боли и побед. Но когда вылетает пробка из раздутой деревянной бочки, поток изменений уже не остановить.
  Я не случайно провожу ассоциацию с алкоголем. Правда - опасная штука. Под ее воздействием можно достичь немыслимых высот, а можно рухнуть на самое дно бездны (если оно, конечно, есть). Только напившись правды до сытой отрыжки можно наконец-то заглянуть в приоткрытую кем-то дверь души, не боясь ничего и никого. А главное - не боясь себя. Потому что в таком состоянии уже не берешь на себя чужие ответственности, а просто смотришь через призму себя, отмечая определенные детали.
  И еще, конечно, правда - сродни опыту переживания смерти. Острый, быстрый надрез где-то под ребром, и вот ты уже чувствуешь, как неестественно округлились твои глаза, и как мысли теплой струйкой текут по животу, к земле - облекаясь в слова.
  Нет ничего неизменного и вечного.
  И правды, к сожалению, тоже нет.